O poeta é um passarinho
Que dá poesia faz seu canto,
seu vôo, seu ninho
(Vagando e voando)
Nas cidades, e nas matas,
nos montes, nos alpes e vales
e nos rios
Dos ventos, assobios…
Por todos os cantos;
encontros, encantos…
Por vezes em dores
Seja entre espinhos e flores
(Amores…)
Ser poeta, é ter alma dileta,
(discreta…)
De vida livre,
declives e aclives
(É ser passarinho…)
Que dos pensamentos faz…
o seu vôo, seu canto…
(Seu ninho…)
O poeta é um passarinhoQue dá poesia faz seu canto,seu vôo, seu ninho
(Vagando e voando)Nas cidades, e nas matas,nos montes, nos alpes e valese nos riosDos ventos, assobios…
Por todos os cantos;encontros, encantos…Por vezes em doresSeja entre espinhos e flores(Amores…)
Ser poeta, é ter alma dileta,(discreta…)De vida livre,declives e aclives
(É ser passarinho…)Que dos pensamentos faz…o seu vôo, seu...
A natureza está por um fio.Ferida, despida,inerte,e sem vida.
Não há semente, e nem cio.
O que será do futuro,da fauna,e da flora?
E agora(!?)
É preciso socorro;de gente,e urgente!
Sem demora.A hora é agora!
- Na natureza não há desperdício;o que sustenta o humano, farta os bichos.
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